tag:blogger.com,1999:blog-56652964883992253062024-03-14T08:24:05.932+01:00Escupitajos de ErudiciónPaulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.comBlogger71125tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-13048630370959461722009-01-08T12:07:00.006+01:002009-01-08T12:32:47.914+01:00No por mucho madrugar amanece más temprano<div style="text-align: justify;">Si yo fuera Stephen King y este fuese un mundo fantástico, me entrarían los siete males al ver publicado este libro... sobre todo por quien lo firma:<br /></div><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.blurb.com/bookstore/detail/515476#"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 187px; height: 288px;" src="http://assets0.blurb.com/images/uploads/catalog/44/84744/515476-5358995ccc56bacda10e0fdacc37d7c9.jpg?1229974456" alt="" border="0" /></a><br /><br /><a href="http://passouline.blog.lemonde.fr/2009/01/08/shining-na-pas-fini-de-nous-hanter/">Visto</a> en "La république des livres", el estupendo blog de Pierre Assouline.Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-7209319863795998912009-01-02T19:37:00.009+01:002009-01-03T02:23:56.950+01:00Mi resumen lector de 2008<img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 171px; height: 256px;" src="http://farm4.static.flickr.com/3080/3159929423_49ca26f59f_b.jpg" border="0" alt="" /><br /><div><div style="text-align: justify;">Me gusta anotar los libros que voy leyendo cada año. Es una de las pocas manías "contables" que tengo, pero no me despisto con ella casi nunca. No es que no sepa si he leído un libro o no (siempre me acuerdo, o casi), pero ver cómo la lista va engordando durante el año es, no sé, una especie de "aliciente".<br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Aquí va la lista del año (ya) pasado. No han sido tantos libros como otras veces, pero tampoco es que ande buscando superar mi marca de... (no me acuerdo, puede que unos 50). Desde que he aprendido a implementar la sana costumbre de "si no te gusta, déjalo", el tiempo me cunde mucho más, eso sí:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><ol><li style="text-align: justify;">Labia, de Eloy Tizón</li><li style="text-align: justify;">Velocidad de los jardines, de Eloy Tizón</li><li style="text-align: justify;">Tokio blues, de Haruki Murakami</li><li style="text-align: justify;">Nocilla experience, de Agustín Fernández Mallo</li><li style="text-align: justify;">Fuga sin fin, de Joseph Roth</li><li style="text-align: justify;">Llamadas telefónicas, de Roberto Bolaño</li><li style="text-align: justify;">Las interioridades, de Felix J. Palma</li><li style="text-align: justify;">Bartleby y compañía, de Enrique Vila-Matas</li><li style="text-align: justify;">Skins, de Alfonso Fernández Burgos</li><li style="text-align: justify;">La vida ausente, de Ángel Zapata</li><li style="text-align: justify;">No logo, de Naomi Klein</li><li style="text-align: justify;">Sicilia, invierno, de Ignacio Ferrando</li><li style="text-align: justify;">The plot against America, de Philip Roth</li><li style="text-align: justify;">Brideshead revisited, de Evelyn Waugh</li><li style="text-align: justify;">The age of innocence, de Edith Wharton</li><li style="text-align: justify;">Derrumbe, de Ricardo Menéndez Salmón</li><li style="text-align: justify;">Le parfum d'Adam, de Jean-Christophe Rufin</li><li style="text-align: justify;">Chesil Beach, de Ian McEwan</li><li style="text-align: justify;">Mil cretinos, de Quim Monzó</li><li style="text-align: justify;">Pantaleón y las visitadoras, de Mario Vargas Llosa</li><li style="text-align: justify;">Los perros de Tesalónica, de Kjell Askildsen</li><li style="text-align: justify;">Oficios, de Juan Carlos Márquez</li><li style="text-align: justify;">The black prince, de Iris Murdoch</li><li style="text-align: justify;">The brief wondrous life of Oscar Wao, de Junot Díaz</li><li style="text-align: justify;">All the sad young literary men, de Keith Gessen</li><li style="text-align: justify;">La historiadora, de Elisabeth Kostova</li><li style="text-align: justify;">The yiddish policemen union, de Michael Chabon</li><li style="text-align: justify;">La casa de los encuentros, de Martin Amis</li><li style="text-align: justify;">Nosotros, todos nosotros, de Víctor García Antón</li><li style="text-align: justify;">Vida y destino, de Vasili Grossman</li><li style="text-align: justify;">Brief interviews with hideous men, de David Foster Wallace</li><li style="text-align: justify;">El misterio de la cripta embrujada, de Eduardo Mendoza</li><li style="text-align: justify;">Remedio para meláncólicos, de Ray Bradbury</li><li style="text-align: justify;">Macbeth, de William Shakespeare</li><li style="text-align: justify;">La metamorfosis, de Franz Kafka</li><li style="text-align: justify;">Consider the lobster, de David Foster Wallace</li><li style="text-align: justify;">El mapa del tiempo, de Feliz J. Palma</li><li style="text-align: justify;">El vacío y el centro, de Ángel Zapata</li><li style="text-align: justify;">La ofensa, de Ricardo Menéndez Salmón</li><li style="text-align: justify;">Norteamérica profunda, de Juan Carlos Márquez</li></ol><div style="text-align: justify;">Y algunos libros de poesía que, como es mi costumbre (buena o mala, vete a saber), empiezo y retomo de vez en cuando. Entre otros (la lista completa es mucho más larga, pero aún estoy a la mitad o a la décima parte de casi todos):</div><div><ol><li style="text-align: justify;">Reparación, de C.K. Williams<br /></li><li style="text-align: justify;">El canto, de C.K. Williams</li><li style="text-align: justify;">Haikus, de Jack Kerouac</li><li style="text-align: justify;">Poesía completa, de Sylvia Plath</li><li style="text-align: justify;">Pequeños accidentes caseros, de Berna Wang</li><li style="text-align: justify;">Dinero, de Pablo García Casado</li><li style="text-align: justify;">Mercado Común, de Mercedes Cebrián</li><li style="text-align: justify;">Poesía de W.H. Auden</li></ol></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Lo cierto es que, relecturas aparte, este año no ha sido espectacular. Tendría que decir que la novela que más me ha gustado ha sido "Derrumbe" y después "The yiddish policemen union" y que tal vez me gustó tanto porque no esperaba de ella nada en particular. Aunque también me gustaron mucho "Skins" y "Pantaleón y las visitadoras" y, por supuesto, el es-tu-pen-do libro de cuentos siciliano de mi "mentor cuentístico" :)</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Me decepcionó en grado sumo Murakami... otra vez ("Tokio blues"), y eso que ya sabía a lo que iba (tch tch tch para mí!). Tampoco me entusiasmó la 2ª parte de la Nocilla. Ian McEwan consiguió aburrirme en poco más de doscientas páginas de una edición minúscula. Iris Murdoch empezó muy muy bien y luego se desinfló. A Martin Amis lo dejé a la mitad, lo mismo que quise hacer con Joseph Roth y no pude porque no me quedaba más remedio que leerlo (sic). </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Félix J. Palma me gusta infinitamente más en los cuentos que en la novela (por dios, Félix, vueeelve!!!). Grossman por supuesto me emocionó, pero no guardo un recuerdo intenso de su "Vida y destino", tal vez porque lo leí durante un espacio de varios meses y la impresión quedó diluida en el tiempo. Vila-Matas, en mi segundo asalto (en el 2007 intenté "Doctor Pasavento"... y ahí sigue, en el intento), me gustó mucho, y allá voy por el tercero ("Dietario voluble"), que ya quedará para la lista del 2009.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pequé de encefalograma plano con la vampiresa Kostova (sí, sé que no debería confesarlo, pero... ¿quién no tiene una debilidad mental de vez en cuando?). Me fié de la bonita cubierta del libro de Keith Gessen y casi lo acabo tirando por la ventana. No pude terminar con el panfleto político-mediático-sociológico de la señorita (??) Klein. Eloy Tizón me gustó sin que terminase de entenderlo, como siempre --podría decir lo mismo de Ángel Zapata. A Bolaño no acabé de cogerle el gusto, aunque lo seguiré intentando.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Mi primer Philip Roth no fue lo que esperaba (puede que lo eligiese mal). Lo mismo que el último Pulitzer Óscar Wao y todas sus referencias freakies (que entendía, dios, estoy enferma). Me ratifiqué en que Eduardo Mendoza no me hace ni pizca de gracia y en que hay algunos clásicos que nunca me cansaré de leer, aunque me provoquen pesadillas de manos manchadas de sangre ("Macbeth") o bichos repugnantes ("La metamorfosis").</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Este año 2009 que empieza me he propuesto terminar todo lo que tengo empezado. Ya es bastante por lo menos para el primer trimestre. Y releer a los rusos. Ese es propósito del año pasado, pero se me cruzó el señor Grossman por el medio (que sí, es ruso, pero no de <span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">esos rusos </span>barbudos y con mala leche a los que me refiero) y se me olvidó.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y también, seguir leyendo lo que me apetece en cada momento. Aunque luego el resultado sean listas tan de mezclilla como esta.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ala, al trabajo. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">PD: La foto es del duomo de Catania. Apostaría que los dos amorcillos regordetes no están leyendo a Chuck Palahniuk :D</span></span></div></div></div>Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-27553254672996618872008-12-22T13:14:00.006+01:002008-12-22T13:41:19.753+01:00Bach puede salvar al mundo (ya lo sabía yo)<div style="text-align: justify;">En la <a href="http://www.imdb.com/title/tt0970416/">última película</a> del pétreo Keanu Reeves (pétreo por su inexpresividad, con lo que este último papel le viene al dedillo) hay una escena en la que el extraterrestre ejecutor de la sentencia de muerte contra la Humanidad que interpreta está en casa de un premio Nobel (curioso: debe ser la primera vez que veo a John Cleese en un papel <span style="font-style: italic;">serio</span>).<br /><br />Los dos, Keanu y el premio Nobel, están en el estudio de este último mirando unas ecuaciones en una pizarra, y de fondo suena la música de las "Variaciones Goldberg" de Johann Sebastian Bach. Concretamente, el <span style="font-style: italic;">aria </span>y la primera variación.<br /><br />Keanu se queda mirando al altavoz y algo de expresividad, de emoción, se filtra a través de esa máscara que tiene por cara. Jennifer Connelly dice: "Es Bach", y Keanu contesta algo así como "Es muy bonito" (no recuerdo las palabras exactas).<br /><br />Diríase que ese es justo el momento en el que Keanu (que parece también él un poco extraterrestre al andar, con ese traje de James Bond que no se le arruga ni una miajilla) decide que no va a exterminar a la Humanidad. Que solo por Bach merece la pena dejarnos vivir a a todos nosotros, panda de impresentables.<br /><br />Qué bonito, me entran ganas de decir. Será porque halaga mis preferencias, pero ese detalle me gustó. Y eso que la versión de las "Variaciones" que sonaba no era <span style="font-style: italic;">LA</span> versión de las "Variaciones" --por supuesto, me refiero a cualquiera de las dos versiones que grabó Glenn Gould, la de 1955 o la de 1981, distintas pero únicas en su especie.<br /><br />Ya sabía yo que Bach tiene poderes. Volvamos a poner las "Variaciones Goldberg", a ver si de pronto se genera ante mí un saco lleno de billetes (ya que no me ha tocado ni el reintegro...) je je:<br /><br /><center><object width="318" height="258"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/g7LWANJFHEs&hl=es&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/g7LWANJFHEs&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="318" height="258"></embed></object><br /><br /><object width="318" height="258"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/vPIS5yvvT2Y&hl=es&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/vPIS5yvvT2Y&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="318" height="258"></embed></object><br /></center><br /></div>Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-21471829110248102762008-12-08T21:51:00.009+01:002008-12-09T22:44:35.598+01:00Proyectos<center><br /><table border="0" cellspacing="0" cellpadding="0"><tbody><tr><td align="center"><img style="width: 167px; height: 111px;" src="http://farm4.static.flickr.com/3056/3095709699_84a0e88db7_o.jpg" border="0" alt="" /></td></tr><tr><td align="center"><img style="width: 167px; height: 111px;" src="http://farm4.static.flickr.com/3293/3096549880_e7d17c01f3_o.jpg" border="0" alt="" /></td></tr><tr><td align="center"><img style="width: 167px; height: 111px;" src="http://farm4.static.flickr.com/3243/3096550412_833a2412dc_o.jpg" border="0" alt="" /></td></tr><tr><td align="center"><img style="width: 167px; height: 111px;" src="http://farm4.static.flickr.com/3218/3096550718_20377d6033_o.jpg" border="0" alt="" /></td></tr><tr><td align="center"><img style="width: 167px; height: 111px;" src="http://farm4.static.flickr.com/3026/3096551096_64ca4dc80f_o.jpg" border="0" alt="" /></td></tr></tbody></table><br /></center><center style="text-align: justify;">Hay que regar los proyectos. Cuidadosamente, como si se tratara de delicadas flores de invernadero, esas que cuando les da una corriente de aire se estremecen y te miran con ojitos lastimeros para que vuelvas a cerrar la puerta y enciendas la calefacción.</center><center style="text-align: justify;"><br /></center><center style="text-align: justify;">Hay que ser fiel al proyecto y no irse con la primera idea de la moleskine que te parece más atractiva que él, solo porque es nueva, porque la tienes menos vista que a ese pobre que te lo aguanta todo y al que tú también tienes que aguantarle lo suyo, porque la convivencia fácil, lo que se dice fácil, no es. </center><center style="text-align: justify;"><br /></center><center style="text-align: justify;">Pero en el fondo, por mucho que despotriques del proyecto en los días con nubarrones, le quieres con locura, y por eso te has embarcado en esa relación de amor-odio que te sorbe el seso y te proporciona noches en vela en las que por mucho que te tapes la cabeza con la almohada, no deja de darte con su dedito en el hombro para advertirte que esa última idea que se te ocurrió mientras te lavabas los dientes es estupenda y deberías correr a apuntarla en la moleskine antes de que se te olvide y te pase como con aquella otra que te vino a la cabeza mientras ibais por la calle. Sí, esa que era tan buena que os costó una bronca de padre y muy señor mío y, a pesar de todo, has sido incapaz de recordarla.</center><center style="text-align: justify;"><br /></center><center style="text-align: justify;">Pero es mejor no apuntar nada en la moleskine, porque es tan tentadora como un calendario de bomberos nudistas, y el proyecto, que sabe lo débil que eres a veces, sobre todo cuando estás falta de sueño, se pone celoso y no quiere que te acerques a ella. A él debes consagrarle una libreta, una para él solo en la que viertas todo lo que se te pase por la cabeza, en la que compartas con él notas escritas con el primer bolígrafo que tenías a mano, post-it de colores mal pegados, tachones, hasta fotos y alguna que otra pegatina tonta que pusiste en la portada para acompañar a su nombre, porque a él le hacía ilusión y, para qué vas a engañarte, a ti también.</center><center style="text-align: justify;"><br /></center><center style="text-align: justify;">Quizá todo es tan emocionante y tan urgente porque tiene fecha de caducidad. Quizá por eso el proyecto a veces se pone tristón y llora un poquito, y no es porque no le hagas caso (si te pasas el día y la noche pensando en él, más de lo que nunca has pensado en Mr. Darcy y en Ewan McGregor juntos). No, a él le da pena que el tiempo pase, el montón de páginas aumente y se acerque inexorable el momento en el que pondrás el último punto y final, meterás las páginas en una carpeta y planearás unas vacaciones a algún <span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">resort</span> en el Caribe para desintoxicarte de esa relación obsesiva que te ha esquilmado las meninges.</center><center style="text-align: justify;"><br /></center><center style="text-align: justify;">Pero a ti también te da pena esa sensación de destino, de lo que alguna vez acabará o se consumirá por sí solo, y le das cariñitos, y vuelves a ordenar los papeles y repasas con el lápiz el nombre en la libreta, porque el proyecto te necesita mucho, pero tú sabes que tú le necesitas aún más a él, aunque no se lo dices para que no se lo crea demasiado y se vuelva insoportable.</center>Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-77946820374964475532008-12-01T11:16:00.003+01:002008-12-01T11:28:03.095+01:00Conversación entre las ruinas, de Sylvia Plath<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.bartlebyeditores.es/images/obras/obra_120.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 164px; height: 247px;" src="http://www.bartlebyeditores.es/images/obras/obra_120.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Hace nada más que un par de semanas que compré la edición de Bartleby de la <a href="http://www.bartlebyeditores.es/ficha_obra.php?genero=poesia&id_genero=1&id_obra=120">poesía completa </a>de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Sylvia_Plath">Sylvia Plath</a>, y ayer, después de leer los dos prólogos (el de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ted_Hughes">Ted Hugues</a> y el del traductor Xoán Abeleira) solo me dio tiempo a leer el primer poema, que es este:<br /><br /><strong style="font-style: italic;"></strong><blockquote><strong style="font-style: italic;">Conversación entre las ruinas</strong><br /><br />Cruzando el pórtico de mi elegante casa, entras majestuoso,<br />Con tus salvajes furias, desordenando las guirnaldas de fruta<br />Y los fabulosos laúdes y pavones, rasgando la red<br />De todo el decoro que refrena el torbellino.<br />Ahora, el lujoso orden de los muros se ha desmoronado; los grajos graznan<br />Sobre la espantosa ruina; bajo la luz desoladora<br />De tu mirada tormentosa, la magia huye volando como una bruja<br />Acobardada, abandonando el castillo cuando los días reales amanecen.<br /><br />Unos pilares resquebrajados enmarcan este paisaje de rocas;<br />Mientras tú te yergues heroico, con chaqueta y corbata, y yo permanezco<br />Sentada tranquilamente, con una túnica griega y un moño a lo Psique,<br />Enraizada en tu negra mirada, la obra se vuelve trágica:<br />Después de la plaga que ha asolado nuestra heredad,<br />¿Qué ceremonia de palabras puede enmendar todo este estrago?</blockquote><br />And now for something (not) completely different... in English:<br /></div><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;"></span><blockquote><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Conversation Among the Ruins</span><br /> <br /> Through portico of my elegant house you stalk<br />With your wild furies, disturbing garlands of fruit<br />And the fabulous lutes and peacocks, rending the net<br />Of all decorum which holds the whirlwind back.<br />Now, rich order of walls is fallen; rooks croak<br />Above the appalling ruin; in bleak light<br />Of your stormy eye, magic takes flight<br />Like a daunted witch, quitting castle when real days break.<br /><br />Fractured pillars frame prospects of rock;<br />While you stand heroic in coat and tie, I sit<br />Composed in Grecian tunic and psyche-knot,<br />Rooted to your black look, the play turned tragic:<br />Which such blight wrought on our bankrupt estate,<br />What ceremony of words can patch the havoc? </blockquote><br /><div style="text-align: justify;">Y, después de leerlo en español, lo leí en inglés, y de nuevo en español dos veces, tres más en inglés, buscando tanto las diferencias como las exactitudes (yo soy lo más lejano a una traductora que hay, pero el penúltimo verso: "which such blight..." no me termina de convencer en español; aunque el sentido no se pierda, es tan distinto).<br /><br />Cuanto más lo leía, más me parecía entrar en la atmósfera del poema, más me internaba en un universo que ni es el mío ni me pertenece, pero que puedo rozar con las yemas de los dedos a la vez que rozo la página. Cuanto más lo leía, más lo interiorizaba, pese a que soy tan lega en cuestiones poéticas que se me escapa casi todo el significado de las cosas.<br /><br />Qué difícil es traducir la poesía. Qué fácil es perder las imágenes, qué casi imposible mantener la sonoridad y el ritmo. Cómo me gustaría conocer todos los idiomas del mundo para poder leer todos los poemas tal y como fueron concebidos.<br /><br />Esta noche, otro poema.<br /></div>Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-42168112177758395072008-11-24T11:57:00.006+01:002008-11-26T22:04:08.552+01:00Por qué Mr. Darcy es y siempre será tan guapo<div style="text-align: justify;">Me dispongo a comenzar un post especialmente dedicado a las mujeres. Pero no a cualquier clase de mujeres, sino a aquellas que, como yo, padecen de un fetichismo especial e incurable hacia ese orgulloso, elegante y dieciochesco personaje de Jane Austen llamado <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Fitzwilliam_Darcy">Mr. Darcy</a>.<br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y es que no importa que la buena de Jane le pusiera a su personaje estrella el horrible nombre de Fitzwilliam. Eso no es suficiente para arrancarle el aura de misterio, fascinación y elegancia que supura Mr. Darcy. No basta para ahuyentar esa imagen de hombre, yerno, cuñado ideal, para deshacer las fantasías de corte imperio en las que el apuesto Fitzwilliam acude a nuestro rescate cuando nos hemos caído en el campo y nos hemos torcido un tobillo (vale, eso es de otro libro de Jane, pero Mr. Darcy quedaría de vicio en esa escena, no me digáis). No, no importa, y la razón fundamental es la que titula este post: Mr. Darcy es, y siempre será, taaaaan guapo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_ZYfIV_lBCS8/SS2i64bqD1I/AAAAAAAAEeo/Kfc3Tui0B94/s1600-h/laurence_darcy.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 160px; height: 131px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_ZYfIV_lBCS8/SS2i64bqD1I/AAAAAAAAEeo/Kfc3Tui0B94/s200/laurence_darcy.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5273049871185219410" /></a><div style="text-align: justify;">Tampoco importa, por la misma razón, qué actor le interprete. Ya sea Laurence Olivier --siempre irresistiblemente británico<span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"> (¡ay!, esas cejas. Esas magníficas cejas shakesperianas que se alzan irónicas, orgullosas, pétreas en el rostro noble del encantador aunque un poco frío y distante Mr. Laurence Darcy).</span></div><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_ZYfIV_lBCS8/SS2j8cnbS6I/AAAAAAAAEew/8aYGhwacAiA/s1600-h/mathew_darcy.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 160px; height: 120px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_ZYfIV_lBCS8/SS2j8cnbS6I/AAAAAAAAEew/8aYGhwacAiA/s200/mathew_darcy.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5273050997589756834" /></a><div><br /><div style="text-align: justify;">O que a un productor de Hollywood se le ocurra actualizar el clásico en el siglo XXI y piense que puede aportar algo más que el perfil no tan griego (al menos en el sentido clásico) y el aspecto algo más <span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">grunge</span> pero decididamente irresistible de Matthew Macfayden <span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">(ay, ese flequillo caído, esas patillas despeinadas, ese pechito lobo que asoma por la camisa conveniente y británicamente desabrochada, ¡ay!).</span><br /></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;">Aunque el universo de los Mr. Darcy's tiene un dueño indiscutible, un Zeus del Olimpo que no cedería su trono ante los demás por mucho que le aparezcan vestidos con las levitas más hechas a medida, montados en los mejores caballos, o por mucho que sepan quitarse el sombrero con el gesto más elegante del planeta.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y es que nadie sabe bañarse en el lago mejor que Colin Firth. Diría, incluso, sin temor de parecer exagerada, que <span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">a nadie le sienta tan bien el agua</span>. Que se lo digan a la señorita Elizabeth Bennett. Ni Pemberley ni ocho cuartos: a ella lo que de verdad le pone a tono las meninges es la camisa mojada de Mr. Darcy.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><br /><center><a href="http://www.youtube.com/watch?v=hasKmDr1yrA"><object width="340" height="284"><br /><param name="movie" value="http://www.youtube.com/swf/l.swf?video_id=hasKmDr1yrA&fmt=18"><br /><param name="wmode" value="transparent"><br /><embed src="http://www.youtube.com/swf/l.swf?video_id=hasKmDr1yrA&fmt=18" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="340" height="284"></embed><br /></object></a><br /></center></div></div>Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-12742925199071912352008-11-23T19:07:00.003+01:002008-12-14T19:40:45.446+01:00In mediaS (;-)) res<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.enriquevilamatas.com/images/EVM_espalda_ORoller.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 194px; height: 220px;" src="http://www.enriquevilamatas.com/images/EVM_espalda_ORoller.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><blockquote>Me fascina el frío. He legado a veces a pensar que el frío dice la verdad sobre la esencia de la vida. Detesto el verano, el sudor de las suegras despatarradas por las arenas del circo de las playas, los arroces al sol, los pañuelos para el sudor. Me parece que el frío es muy elegante y se ríe de una manera infinitamente seria. Y el resto es silencio, vulgaridad, hedor y gordura de caseta de baño. Me fascinan los copos suspendidos en el aire. Amo las ventiscas, la espectral luz de la lluvia, la azarosa geometría de la blancura de las paredes de esta casa, donde reina el más gélido frío existencial.</blockquote></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><br /></span></div><div style="text-align: right;"><a href="http://www.enriquevilamatas.com"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">Enrique Vila-Matas</span></a><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">, Dietario voluble</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-16048096673795043602008-11-19T14:51:00.006+01:002008-11-19T15:02:25.114+01:00De película de terrorLean, lean, por favor:<br /><br /><div style="text-align: left;"><a href="http://literaturasnoticias.blogspot.com/2008/11/204-la-prensa-alemana-e-italiana.html">Las prensas alemana e italiana comparan a Ruiz Zafón con Dickens o Cervantes</a><br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Vale, es una noticia de esa editorial de tamaño, digamos, planetario de cuyo nombre no quiero acordarme (doblemente <span style="font-style: italic;">sic</span>), pero por dios, qué poca vergüenza. Y qué pocas lecturas por parte de esos llamados críticos. O qué buenos jamones cinco jotas, vete a saber.<br /><br />Ni Dickens ni Cervantes son mis favoritos de todos los tiempos, pero vamos, igual ha sido solo por comparar el grosor de las respectivas obras (no me entiendan mal) con la del sr. Ruiz. Ahí sí, de acuerdo, son comparables. En cualquier otro aspecto no. No. No. No. NO. Por mucho que se empeñen. O bueno, sí lo son, pero todo el mundo sabe que las comparaciones son <span style="font-style: italic;">odiosas</span>. Sobre todo en ciertos sentidos.<br /><br />A mí, qué quieren que les diga, se me queda una cara como esta:<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_ZYfIV_lBCS8/SSQbjSCaTtI/AAAAAAAAEeg/FxTJrhGRf9k/s1600-h/munch_elgrito.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 154px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_ZYfIV_lBCS8/SSQbjSCaTtI/AAAAAAAAEeg/FxTJrhGRf9k/s200/munch_elgrito.jpg" title="Edvard Munch - El grito" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5270367756881645266" border="0" /></a><br /></div>Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-32177251071247994002008-11-11T19:24:00.001+01:002008-11-11T22:41:25.824+01:00Et tu, Bruto<center><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_ZYfIV_lBCS8/SRn77GNuJVI/AAAAAAAAEeY/vTItwBKIVA4/s1600-h/52223KpSO_w.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 164px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_ZYfIV_lBCS8/SRn77GNuJVI/AAAAAAAAEeY/vTItwBKIVA4/s200/52223KpSO_w.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5267518231885522258" /></a></center><br /><br /><div style="text-align: justify;">Yo antes nunca lo hacía, lo juro. El libro que no terminaba de convencerme ni en el primer capítulo empezaba a mirarme desde la mesa o desde el estante con ojos doloridos de perrito abandonado (figuradamente, por supuesto) y yo acababa por ponerme blanda y plegarme a sus súplicas, y darle la galletita de las siguientes 20, 50, 100 páginas. Incluso acabar la última hoja y rascarle el lomo (figuradamente, por supuesto) y no dejarlo abandonado en cualquier esquina como si fuera un <a href="http://www.bookcrossing-spain.com/">BookCrossing</a> cualquiera.<br /><br />Por supuesto, al mismo tiempo sentía cernirse sobre mi cabeza el dedo acusador de la Literatura Universal que, con su acento húngaro y su voz grave de barítono wagneriano, me susurraba al oído que nunca llegaría a leer todo lo que debería porque andaba perdiendo el tiempo con memeces varias.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No sé cómo todo aquello cambió. Cómo dejaron de gustarme las mascotas descarriadas y perdí la paciencia. Cómo mi yo templado y reflexivo dio paso a una lectora que se dejaba atrapar por la compulsión y el deseo oscuro e inconfesable de montar aquelarres en el parque más cercano, de prender hogueras sobre las que saltar con pértiga (figuradamente, por supuesto). </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Tal vez todo fue culpa de la Literatura Universal, ella, con sus ojos como platillos volantes en cuyas pupilas puedes leer los cuentos completos de Kafka. Aunque echarle la culpa puede que no sea más que cortar la cabeza del turco con una cucharilla para el café. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El caso es que ahora ya no me dan pena esos libros que sollozan de madrugada en mi estantería porque la noche anterior decidí no seguir leyéndolos y les quité el marcapáginas. Ya no me dan pena sus ojitos de cordero degollado, su pegar saltos para acercarse a mí cuando me acerco yo a la estantería en busca de alguna novedad. Ya no me tiembla la mano cuando los cierro, cuando los escondo, cuando los relego a la última balda. En esos momentos la Literatura Universal aplaude con sus manos enormes que parecen mapamundis, me prepara un té caliente como a mí me gusta, con un chorrito de leche, y se pone a hacer calceta mientras yo me preparo para atacar <a href="http://escupitajosdeerudicion.blogspot.com/2008/09/tercer-asalto.html">la siguiente novela de Dostoievski</a> que, por pereza o por vergüenza, nunca he conseguido terminar.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">A veces, porque me siento rebelde o por hacerla rabiar, elijo el último de Chuck Palahniuk o hasta un Murakami, y espero a ver qué cara pone. Siempre me hace dudar, me despista canturreando un aria de Haendel mientras yo apuro las cuarenta, cincuenta primeras páginas. Justo entonces, a veces, levanta una ceja mientras teje la siguiente vuelta de la bufanda y yo en ese momento cojo el marcapáginas, lo arranco de los dientes del libro, que se resiste a su destino final entre sollozos e insultos inimaginables, y cierro las puertas del infierno. Me voy sin mirar atrás, como Orfeo, hacia la estantería, y la Literatura Universal apunta su enésimo acierto con letra de médico en su cuaderno <a href="http://www.moleskine.com/">Moleskine</a>. Figuradamente, por supuesto.<br /><br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">La foto, por cierto, es de Hamlet. Hamlet y la cabeza de Horacio, el cariñoso osito de peluche que su padre le regaló cuando era pequeño, antes de que el sucio de Claudio lo asesinase (sic).</span><br /></div>Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-75342926946462240992008-11-03T08:17:00.019+01:002008-11-05T09:25:17.884+01:00El frenesí creativo, esas novelas que no tendría que comprar y, por supuesto, el presidente de los EEUU<div style="text-align: justify;">Hace unos días, Manu apuntaba en <a href="http://manuespada.blogspot.com/2008/11/escribir-o-mirar-la-hoja-en-blanco.html">su blog</a> a ese problema que tenemos los que intentamos escribir (no todos, pero bastantes): cómo ser prolífico y no morir en el intento. Daba el ejemplo de Ray Bradbury, que tenía que producir todo lo que podía en un sitio donde alquilaban máquinas de escribir por horas. Y yo me acordé de Georges Simenon, que escribía sus novelas del comisario Maigret en 11 días, sin parar ni un momento, ni siquiera a rascarse la nariz.<br /><br />Después me vino a la cabeza el <a href="http://www.nanowrimo.org/">NaNoWriMo</a> (National Novel Writing Month), un evento que consiste en un montón de gente que se pone a escribir una novela de mínimo 50000 palabras durante el mes de noviembre. ¿Frenesí creativo,o locura global? Hablo un poco más de ello en <a href="http://www.sincolumna.com/">mi columna</a> de esta quincena.<br /><br />Creo que no todos somos susceptibles de ser poseídos por el mismo tipo de frenesí creativo. Creo que el modo de crear es terriblemente dependiente de la idiosincrasia de cada cual, de sus manías, de sus horarios y costumbres y, por supuesto, de sus posibilidades (tanto materiales como intelectuales). Admiro lo prolífico que es Bradbury, pero al mismo tiempo admiro la precisión matemática de Rulfo, que publicó tan poco, pero tan bueno.<br /><br />Lo que no admiro en absoluto es la verborrea de Jed Rubenfeld y su infumable <a href="http://www.casadellibro.com/libro-la-interpretacion-del-asesinato/2900001197138">interpretación del asesinato</a>. Ganas me dan de interpretar <span style="font-style: italic;">su</span> asesinato, literariamente, por supuesto. Después de 50 páginas ya estaba a punto de que se me cayera el libro de las manos. Decidí darle 100 páginas más (tiene como 600). Todavía no he llegado a ese hito, pero estoy a punto de dejarlo<span style="font-style: italic;"> anyway</span>. Qué cambios de punto de vista más sensacionales (y más chapuceros) en medio de las escenas. Qué imagenes de Sigmund Freud tan tópicas. Qué narradores mezclados tan incoherentes. Qué trampas a cuenta del asesinato. Qué forma tan burda de intentar captar la atención del lector adelantándole con un narrador en tercera persona lo que el protagonista en primera no puede ver. Pfffff. Lo dejo pero ya.<br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.casadellibro.com/libro-la-interpretacion-del-asesinato/2900001197138"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 120px; height: 183px;" src="http://www.casadellibro.com/l/im/x/843397453X+.jpg" alt="" title="Jed Rubenfeld - La interpretación del asesinato" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Y claro, no puedo cerrar esta entrada sin hablar de las dichosas elecciones americanas. No sé si me alegro de que haya ganado Obama --al fin y al cabo, en lo que a nosotros y a nuestra pequeña porción del planeta concierne, dudo mucho que nada vaya a cambiar de forma sustancial. Pero hay que reconocer que los americanos sí que saben organizar unas elecciones. Aquí jamás podría pasar algo parecido. Y mucho menos lo de McCain ofreciendo su ayuda al nuevo presidente. Vamos, creo que me caería al suelo de la sorpresa si llego a verlo por estos lares.<br /></div>Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-89318187351252041822008-10-27T21:47:00.004+01:002008-10-27T21:55:07.821+01:00OMG<div style="text-align: justify;">Creí que en mi vida podría unir mis dos lados más freakies, pero sí, es posible, hoy lo he descubierto:<br /></div><div><br /></div><br /><center><object width="400" height="325"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/O61Do03ZCjw&hl=en&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><embed src="http://www.youtube.com/v/O61Do03ZCjw&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="400" height="325"></embed></object></center><br /><div style="text-align: justify;">No os perdáis a los violinistas (por decir algo) con las patitas colgando, y los tironcillos compulsivos del arco de los chelistas (por decir algo), y a Darth Vader haciéndose el von Karajan. Me muero, es que me muero de la risa.<br /></div>Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-91070178679320654622008-10-26T17:12:00.007+01:002008-10-26T17:49:34.619+01:00Mi reino por una almáciga<div style="text-align: justify;">Resulta que el humor no es universal. Ni siquiera es local, sino personal e intransferible, particular y a veces, incluso, estacional. Lo que te hace gracia un día por influencia de los biorritmos, la primavera, el amor o incluso las copas, al día siguiente o al cabo de un rato te parece una estupidez supina. Las bromas con las que te desternillabas en el colegio te resultan ridículas cuando terminas la facultad y encuentras bobas las películas de Ben Stiller que divierten tanto a todo el mundo, pero te sigues riendo hasta el paroxismo con el sketch de las empanadillas de Martes y Trece, a pesar de que lo has visto decenas de veces.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Y lo peligroso que es pensar que el humor es universal cuando tienes que hacer un regalo. Cuando vas a una librería y compras “El color de la magia” de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Terry_Pratchett">Terry Pratchett</a>, con el que has pasado ratos de verdadero dolor de barriga, pides que te lo envuelvan y lo entregas con una sonrisa que enseña los dientes, porque es gracioso, muy gracioso, y ni se te pasa por la cabeza que la otra persona pueda echarle esa mirada que no llega a disimular del todo y que traiciona su impresión de que aquello le parece lamentable.<br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">O el riesgo que entraña para la Amistad (con mayúsculas) el organizar una velada <span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">freakie</span> para ver el <a href="http://www.rockyhorror.com/">"Rocky Horror Picture Show"</a> o un maratón de los <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Monty_Python">Monty Python</a> y que se apunte algún colega más o menos despistado a quien no le haga gracia, y tú desternillándote con el resto de tus amigos <span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">freakies</span>, y el otro/a con cara de poker, disimulando los bostezos y emitiendo alguna sonrisa tímida que otra, por eso de mimetizarse con la masa.</div><center><br /><table align="center" border="0" style="text-align: center;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><object width="200" height="125"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/HI8oURc0cRM&hl=en&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><embed src="http://www.youtube.com/v/HI8oURc0cRM&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="200" height="125"></embed></object></td><td style="text-align: center;"><object width="200" height="125"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/U51xDRQNRMA&hl=en&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><embed src="http://www.youtube.com/v/U51xDRQNRMA&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="200" height="125"></embed></object><br /></td></tr></tbody></table></center><br /><div style="text-align: justify;">Aunque también puede suceder al revés, y que alguien te recomiende con todo su buen corazón el último de Eduardo Mendoza, que te lo leas y ni te arranque una sonrisa, y la única solución para quitarse de encima la incomodidad sea salir a la calle en plena noche, con luna llena a poder ser, y echar a correr despavorida gritando: <a href="http://www.youtube.com/watch?v=o5RYriV-Yfg">¡Nnnni!</a><br /></div>Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-68588200060753214722008-10-20T16:59:00.001+02:002008-10-20T17:01:33.781+02:00Por poco...... mi teoría lo gana todo:<br /><br /><a href="http://www.elmundo.es/elmundo/2008/10/20/castillayleon/1224503768.html">Fallo del concurso Caja España de libro de cuentos 2008</a><br /><br />El próximo es mío. Mío, solo mío, mi tesoro.Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-26056699961747977302008-10-20T09:05:00.010+02:002008-10-20T11:11:29.162+02:00De premios planetarios y otros grandes misterios del universo<div style="text-align: justify;">Otra vez tenemos aquí el <a href="http://www.elpais.com/articulo/cultura/Savater/gana/Planeta/novela/aventuras/elpepucul/20081015elpepucul_8/Tes">premio Planeta</a>. Qué pereza.<br /><br />Vale que Fernando Savater no parece haberse hecho el sueco y acepta que el premio se lo han dado por ser quien es, y que hasta se lo han encargado (no sé si lo ha dicho explícitamente, pero tal vez ha dado la callada por respuesta). Vale que todo el mundo parece rumorear (otra cosa es creérselo) que Ángela Vallvey ha ganado el premio por la calidad de su obra y no porque alguien haya señalado a la ídem con el dedo en presencia del jurado --sucesos ambos no incompatibles, pero admitámoslo, con poca probabilidad de intersección.<br /><br />El caso es que con el premio Planeta pasa todos los años lo mismo: los ganadores aparecen en los medios con una sonrisa boba que ilustra su nueva condición de millonarios (y carrera futura asegurada, en caso de que lo necesiten) y en todas partes empiezan a proliferar las críticas más o menos feroces (hasta viperinas) a las novelas premiadas, antes incluso de que estén en las librerías.<br /><br />Y a mí todo esto me da una gran pereza y unas enormes ganas de tumbarme en el sofá con una mantita de cuadros, un té muy caliente y un novelón ruso y decimonónico que me quite de la cabeza pastiches romanticodetectivescos con ambientación en la Guerra Civil española (otra pereza enoooorme de estos últimos años) y políticamente correctos, por supuesto.<br /><br />Ya puestos a pedir, a mí me gustaría que el premio Planeta lo ganase alguna vez un buenorro del calibre de <a href="http://toditoslosdias.blogspot.com/2008/10/archivo-de-guapos3-lenny-k.html">Lenny K.</a> (excelentemente ilustrado por <a href="http://toditoslosdias.blogspot.com/">Pat rizia</a>) porque, ya que no me voy a deleitar con la obra, por lo menos así me podría deleitar (estéticamente) con el autor. Y es que no he comprado ningún premio P. en mi vida, y pienso continuar haciéndolo en plan buena costumbre, tan recomendable como comer fruta y hacer ejercicio: <span style="font-style: italic;">mens sana in corpore sano</span>.<br /><br /><br /></div>Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-85609590801556150972008-10-10T12:53:00.005+02:002008-10-26T17:44:00.219+01:00La poética de Chema Madoz<div style="text-align: justify;">Fragmento de <a href="http://www.circulobellasartes.com/ag_ediciones-minerva-LeerMinerva.php?art=280">una entrevista</a> con el fotógrafo (artista, poeta) <a href="http://www.chemamadoz.com/">Chema Madoz</a>, que aparece en el último número de <a href="http://www.circulobellasartes.com/ag_ediciones-minerva.php">Minerva</a>, la revista del <a href="http://www.circulobellasartes.com/index.php">Círculo de Bellas Artes</a> de Madrid. Pego solo un trocito, pero la entrevista completa es fantástica, no tiene desperdicio:<br /></div><div style="text-align: justify;"><br /><span class="Parrafo"><b></b><blockquote style="font-style: italic;"><b></b>Desde mi punto de vista, el color tiene una relación mucho más directa, más inmediata con la idea de realidad (que el blanco y negro). Al utilizar el blanco y negro se hace más patente que lo que se está mostrando es una representación, una especie de reelaboración de la idea de realidad, frente a la que se marca una cierta distancia; lo mostrado queda en un territorio mucho más abstracto, más ambiguo. Luego, desde un punto de vista meramente práctico, facilita el trabajo al reducir la paleta. Prácticamente todo el trabajo se basa en un ejercicio de reducciones, de intentar jugar con los mínimos elementos posibles y, en el caso del color o del blanco y negro, la elección es la misma: ir a ese blanco y negro casi de contraste, como del Yin y el Yang. De alguna manera, esa elección dota de más sentido al trabajo. Si usara color en las imágenes cambiaría la naturaleza del propio trabajo.</blockquote></span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.chemamadoz.com/gallery/agujaagua.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px;" src="http://www.chemamadoz.com/gallery/agujaagua.jpg" alt="" border="0" /></a><br /></div>Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-38060242050434487282008-10-05T21:50:00.002+02:002008-10-05T21:55:07.901+02:00Nueva temporada en Sincolumna<div style="text-align: justify;">Después de pasar unas semanitas estrujándome las meninges, por fin he sido capaz de arrancar mi nueva temporada en <a href="http://www.sincolumna.com">www.sincolumna.com</a>. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">De momento estoy haciendo un pequeño calentamiento, pero puedo prometer y prometo (¿notáis cierto <span class="Apple-style-span" style="font-style: italic; ">déjà vu</span>?) escupitajos memorables y hasta algún momento ultra-esnob pletórico de citas no-tan-célebres en varias lenguas muertas, que os hará bostezar y/o admirarme hasta el punto de caer de rodillas a mis pies para mostrarme pleitesía (ja ja). Ala.<br /></div><div><br /></div><div>Pasen y vean.</div><div><br /></div>Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-76726884204761084892008-09-15T13:09:00.005+02:002008-09-15T13:51:47.805+02:00¿A quién leeremos ahora que David Foster Wallace ya no está?<div style="text-align: justify;">Me lo pregunto <a href="http://www.nytimes.com/2008/09/14/books/14wallace.html?_r=2&ref=books&oref=slogin&oref=slogin">desde ayer</a>: ¿quién podrá ocupar el hueco que DFW deja en la literatura contemporánea? ¿Habrá alguien que se atreva a llamarse su sucesor, su igual, incluso su némesis?<br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://farm1.static.flickr.com/30/88148201_c542a52d99.jpg?v=0"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px;" src="http://farm1.static.flickr.com/30/88148201_c542a52d99.jpg?v=0" alt="" border="0" /></a><br />¿O nos hemos quedado huérfanos de bromas infinitas, nosotros pequeños niños con el pelo raro?Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-61948135617459276712008-09-10T08:53:00.005+02:002008-09-10T19:59:15.810+02:00La partícula de dios<div style="text-align: justify;">Ayer, <a href="http://www.lhcfacts.org/">según algunos</a>, era nuestra última noche en la Tierra. En el universo, tal vez habría que decir. No sé en qué la invertiríais, mis queridos lectores. Yo estuve planchando y me fui a dormir pronto, estaba muerta de sueño. No resultó una mala idea, ya que hoy a estas horas seguimos aquí, y me da que por bastante tiempo todavía.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://xkcd.com/474/"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px;" src="http://imgs.xkcd.com/comics/turn-on.png" border="0" alt="xkcd.com" /></a><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">Cuando estudiaba la carrera, se hablaba de las partículas subatómicas como algo misterioso y extraordinario que solo podrías conocer si te apuntabas a la especialidad de Física Teórica (o similares), o si eras aficionado a la revista <a href="http://www.sciam.com/">"Investigación y Ciencia"</a> (donde periódicamente sacaban algún reportaje sobre los <span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">quarks</span>, aunque de ninguno de ellos era posible extraer ninguna conclusión medianamente rigurosa, por eso de lo divulgativo, y por eso de que entonces no teníamos ni idea de casi nada que no fuera <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Gato_de_Schr%C3%B6dinger">el gato de Schrödinger</a> o la habilidad de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Richard_Feynman">Richard Feynman</a> con <a href="http://www.youtube.com/watch?v=HKTSaezB4p8">los bongos brasileños</a>).<br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La primera vez en que tuve la sensación de que estaba tocando "algo de lo que se cocía" fue en la Mecánica Cuántica de 4º de carrera (sobre todo con <span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">aquel problema especialmente motivado por usted</span> --disculpad, chiste para entendidos o, mejor dicho, para sufridores). Y qué decir de la Teoría Cuántica de Campos de 5º, donde incluso aprendíamos los nombres y los <span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">spin</span> de las dichosas partículas, y hasta cómo interactuaban para dar lugar al <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Modelo_electrod%C3%A9bil">modelo electrodébil</a>, en páginas y páginas de cálculos, hechos <u>todos</u> con letras (a ver qué os creíais; por eso digo que sin calculadora yo no soy nada), y muy a pesar del profesor titular de la asignatura, que era de la opinión de que <span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">ninguno de nosotros estaba capacitado para entender nada de aquello </span>(sic, casi).</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Qué tiempos aquellos...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Bos%C3%B3n_de_Higgs">bosón de Higgs</a> solo aparecía por las conversaciones de pasada. Como ese tipo que se ha colado en la fiesta de gorra y no quiere llamar demasiado la atención, no sea que alguien se dé cuenta de que está zampando emparedados y bebiendo cubatas gratis. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ahora dicen los del <a href="http://public.web.cern.ch/public/">CERN</a> que lo van a descubrir o, al menos, intentarlo. Habrá que estar al tanto, por eso de que igual nada resulta como habíamos creído o, todavía peor (¿?), <span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">justo</span> como pensábamos. De momento yo les voy a desear que la fuerza les acompañe. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Teor%C3%ADa_del_campo_unificado">fuerza unificada</a>, claro.</div>Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-5706689403817796362008-09-07T22:06:00.004+02:002008-11-23T19:16:14.970+01:00Tercer asalto<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Fi%C3%B3dor_Dostoyevski"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px;" src="http://www.elpais.com/recorte/20080126elpbabese_5/LCO340/Ies/Retrato_Fiodor_Dostoievski_1821-1881_realizado_Vassili_Perov.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"></div><blockquote><div style="text-align: justify;">Expiraba una tarde sumamente calurosa de comienzos de julio cuando un joven abandonó el cuartucho que alquilaba en el pasadizo S. y encaminó sus pasos, lentamente y como indeciso, hacia el puente K.<br /><br />Había tenido la suerte de eludir el encuentro con su patrona en la escalera. Su cuchitril, que más parecía un armario que una habitación, se hallaba justo bajo el tejado de una casa de cinco plantas. El apartamento de su patrona, quien, además de alojamiento, le proporcionaba pupilaje completo, daba al rellano del piso inferior, de modo que nuestro joven había de pasar por fuerza, siempre que salía a la calle, por delante de la puerta de su cocina, habitualmente abierta de par en par. Y cada vez que esto sucedía, el joven experimentaba cierta vergonzante impresión de malestar y cobardía que le hacía torcer el gesto. Estaba muy entrampado con la patrona, y temía tropezarse con ella.<br /></div></blockquote><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">P.D.: Alguna vez tendría que hacer, como he visto por ahí, una lista de los libros que he intentado leer una y otra vez y con los que (aún) no he podido. Aunque solo sea por eso de la catarsis, preciosa palabra.</span><br /></div>Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-42926854596841640252008-08-22T16:34:00.005+02:002008-08-22T17:41:44.300+02:00Lecturas veraniegas (entre todo lo demás)<div align="left">Solo un breve paréntesis en la "rutina" vacacional de dormir + piscina + comer + siesta + siesta + comer + dormir. </div><br /><div align="justify">Estoy leyendo mucho. Empecé con Junot Díaz, de <a href="http://www.casadellibro.com/libro-the-brief-wondrous-life-of-oscar-wao/2900001231149">cuya novela en <em>spanglish</em></a> me gustaría hacer un comentario más detallado en cuanto vuelva.</div><br /><p align="justify"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 100px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://g-ec2.images-amazon.com/images/G/01/books/blog/oscar-wao-galley._V12312312_.jpg" border="0" /><br />Luego sufrí para terminar <a href="http://www.amazon.com/All-Sad-Young-Literary-Men/dp/0670018554">"All the sad young literary men"</a>, que había comprado por Amazon porque me gustó la portada y el título, pero que ha resultado bastante tostón. Otro día disertaré escupitajísticamente sobre algunas primeras novelas que tienen un tufillo inevitable a experiencias personales pasadas por el tamiz del Word. </p><br /><p><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 100px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://ecx.images-amazon.com/images/I/41hVHctrWCL._SL500_AA240_.jpg" border="0" /></p><br /><p align="justify">Ahora estoy dándole al bueno de Michael Chabon. Mi primera experiencia. De momento bien, divertida. Me apetecía leer novela negra y, aunque este <a href="http://www.amazon.com/Yiddish-Policemens-Union-Novel/dp/0007149824">sindicato de policía yiddish</a> no es exactamente lo que esperaba, es muy entretenido. </p><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 100px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://images-eu.amazon.com/images/P/0007149824.02.LZZZZZZZ.jpg" border="0" /><br /><p align="justify">A ver si me lo termino en un par de días, que me está esperando David Foster Wallace, <a href="http://www.amazon.com/Consider-Lobster-David-Foster-Wallace/dp/0316156116">mi nueva</a> <a href="http://www.amazon.com/Brief-Interviews-Hideous-Men-Stories/dp/0316925411">tradición veraniega</a>.</p><center><table cellspacing="2" width="100%" border="0"><tbody><tr><td><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 100px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://www.littlebrown.co.uk/assets/images/EAN/Large/9780349119526.jpg" border="0" /><br /></td><td><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 100px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://www.davidfosterwallace.com/images/books/book_dfw_brief_interviews_hb.jpg" border="0" /><br /></td></tr></tbody></table></center>Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-11063911522266174572008-08-13T21:30:00.004+02:002008-08-13T22:19:49.243+02:00El binomio fantástico<div style="text-align: justify;">Por alguna razón curiosa de la naturaleza, el bochorno de agosto, o la lluvia de Perseidas, este verano me ha dado por Bach y Debussy. Pero no cualquier Bach y Debussy, sino por el Preludio de la Suite Inglesa nº2 BWV 807 y el Claro de Luna.<br /><br />Vete a saber de dónde viene esa combinación. Quizá del armario donde guardo las partituras, amontonados unos popes de la música encima de otros, cogiendo polvo durante la mayor parte del año y dándose codazos mutuamente para sobrevivir al encierro, hasta que llega el solsticio de verano, a mí se me encienden los dedos con rayos X como a Supermán y me entran ganas de pulsar teclas en blanco y negro.<br /><br />Vete a saber de dónde saqué yo a Debussy, porque a Bach siempre acabo volviendo como Nietzsche a la locura. Pero hacía unos mil trescientos años y dos semanas que no tocaba esa suite. Y qué decir de Debussy, con quien hice mis pinitos cuando estudiaba y a quien no he sido capaz de volver a poner cabeza en todos estos años, quizá porque es demasiado sutil y yo tengo muy poca paciencia (ay, esa <a href="http://www.youtube.com/watch?v=NsdIkUSjXv8"><span style="font-style: italic;">cathédrale engloutie</span></a>).<br /><br />Así que las tardes de los calambres en los dedos me siento en la banqueta mal ajustada (se inclina más de un lado que de otro), quito el fieltro rojo y empiezo con una conversación ligera con Johann Sebastian, que es tan culto y tan intelectual, siempre en su sitio, como un buen caballero barroco:<br /><br /><center><a style="left: 0px ! important; top: 15px ! important;" title="Block this object with Adblock Plus" class="abp-objtab-09800345774403328 visible ontop" href="http://www.youtube.com/v/6LIK5ynXoHs&hl=en&fs=1"></a><a style="left: 341px ! important; top: 0px ! important;" title="Block this object with Adblock Plus" class="abp-objtab-09800345774403328 visible ontop" href="http://www.youtube.com/v/6LIK5ynXoHs&hl=en&fs=1"></a><a style="left: 341px ! important; top: 0px ! important;" title="Block this object with Adblock Plus" class="abp-objtab-09800345774403328 visible ontop" href="http://www.youtube.com/v/6LIK5ynXoHs&hl=en&fs=1"></a><a style="left: 341px ! important; top: 0px ! important;" title="Block this object with Adblock Plus" class="abp-objtab-09800345774403328 visible ontop" href="http://www.youtube.com/v/6LIK5ynXoHs&hl=en&fs=1"></a><a style="left: 341px ! important; top: 0px ! important;" title="Block this object with Adblock Plus" class="abp-objtab-09800345774403328 visible ontop" href="http://www.youtube.com/v/6LIK5ynXoHs&hl=en&fs=1"></a><a style="left: 0px ! important; top: 0px ! important;" title="Block this object with Adblock Plus" class="abp-objtab-09800345774403328 visible ontop" href="http://www.youtube.com/v/6LIK5ynXoHs&hl=en&fs=1"></a><object height="300" width="400"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/6LIK5ynXoHs&hl=en&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><embed src="http://www.youtube.com/v/6LIK5ynXoHs&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" height="300" width="400"></embed></object></center><br /><br />(Lo digo, <span style="font-style: italic;">no puedo evitarlo</span>: no me gusta nada cómo pone las manos este Ivo Pogorelich, cómo acelera por la sola razón de acelerar, como si dijera: nena, este soy yo, mírame)<br /><br />Y al rato, cuando ya he tenido suficiente charla matemática, hago una visita al bueno de Claude, que a primera vista puede parecer antipático pero, en el fondo, solo es tímido, y tiene esos ojos tan dulces:<br /><br /><center><a style="left: 341px ! important; top: 0px ! important;" title="Block this object with Adblock Plus" class="abp-objtab-09800345774403328 visible ontop" href="http://www.youtube.com/v/y9f4nYoCxy8&hl=en&fs=1"></a><a style="left: 0px ! important; top: 0px ! important;" title="Block this object with Adblock Plus" class="abp-objtab-09800345774403328 visible ontop" href="http://www.youtube.com/v/y9f4nYoCxy8&hl=en&fs=1"></a><object height="300" width="400"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/y9f4nYoCxy8&hl=en&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><embed src="http://www.youtube.com/v/y9f4nYoCxy8&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" height="300" width="400"></embed></object></center><br /><br />(Esta versión no está mal, pero la luz de la luna parece ser muy popular entre los <span style="font-style: italic;">youtuberos</span> y a <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Arturo_Benedetti_Michelangeli">Arturo Benedetti Michelangeli</a> se lo han dejado arrinconado en una esquinita).<br /><br />Ya veremos si el otoño me sorprende con estas dos piezas en mi repertorio. Si vencen a las siestas, a las olimpiadas, si pueden más que la segunda temporada de <a href="http://www.imdb.com/title/tt0773262/">Dexter</a> o que las historias recalcitrantes con título en lenguas muertas y basadas en ilustraciones de <a href="http://www.mcescher.com/">M.C. Escher</a> (esto requiere explicación, pero es tarde y todavía no he cenado).<br /><br />Veremos.<br /></div>Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-21972998344157757392008-08-08T17:12:00.003+02:002008-08-08T17:22:04.178+02:00Hank en verso<div style="text-align: justify;">Lo cierto es que he leído solo dos o tres cuentos de Charles Bukowski (Hank para <a href="http://hankover.blogspot.com/">los amigos)</a>. Y ninguna novela. Pero su poesía me encanta. Te transporta a un mundo que en un principio puede parecerte completamente ajeno, hasta que una palabra, un verso único en medio de la página, te dan un puñetazo en la boca del estómago y te dejan seco.<br /><br />En avance de la próxima jam session de relatos de este domingo, dejo aquí uno que tiene que ver con Hank, con los relatos, y con lo que a mí y a otros de los que hemos ido al <a href="http://bukowskiclub.wordpress.com/">Bukowski Club</a> alguna vez nos gusta hacer más que ninguna otra cosa:<br /><blockquote><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">writing</span><br /><br />often it is the only<br />thing<br />between you and<br />impossibility.<br />no drink,<br />no woman's love,<br />no wealth<br />can match it.<br /><br />nothing can save<br />you<br />except<br />writing.<br /><br />it keeps the walls<br />from<br />failing.<br />the hordes from<br />closing<br />in.<br /><br />it blasts the<br />darkness.<br /><br />writing is the<br />ultimate<br />psychiatrist,<br />the kindliest<br />god of all the<br />gods.<br /><br />writing stalks<br />death.<br />it knows no<br />quit.<br /><br />and writing<br />laughs<br />at itself,<br />at pain.<br /><br />it is the last<br />expectation,<br />the last<br />explanation.<br /><br />that's<br />what it<br />is.</blockquote><br /><br /><br />Ahora, una traducción de andar por casa:<br /><br /><blockquote><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">escribir</span><br /><br />a menudo es la única<br />cosa<br />entre tú y<br />lo imposible.<br />ningún trago<br />ningún amor de mujer,<br />ninguna riqueza<br />pueden<br />igualarla.<br /><br />nada puede<br />salvarte<br />excepto<br />escribir.<br /><br />evita que las paredes<br />caigan.<br />que las hordas<br />te cerquen.<br /><br />pulveriza la<br />oscuridad.<br /><br />escribir es<br />el psiquiatra<br />definitivo,<br />el más amable<br />de los dioses.<br /><br />escribir acecha<br />a la muerte.<br />no conoce<br />el abandono.<br /><br />y escribir<br />se ríe<br />de sí mismo,<br />del dolor.<br /><br />es la última<br />esperanza,<br />la última<br />explicación.<br /><br />eso es<br />lo que<br />es.</blockquote><br /><br /></div>Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-86249608432296905002008-08-04T18:39:00.003+02:002008-08-04T18:56:29.935+02:00Noche de cuentos en el Bukowski Club<div style="text-align: justify;">El <a href="http://bukowskiclub.wordpress.com/">Bukowski Club</a> es un garito del color de la sangre espesa. Tiene collages en sus paredes y un cartel muy cachondo que anuncia una "solución habitacional" de 8 metros cuadrados en venta en el barrio al módico precio de 60000€.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">En el Bukowski Club solo venden cerveza Mahou, o eso dicen en su web, y quién puede querer otra cosa que cerveza Mahou en un garito de Malasaña.<br /><br />En el Bukowski Club hay casi que ponerse de lado para entrar por la puerta, pero tienen aire acondicionado (y cómo se agradece en un Madrid en el que las suelas se te quedan pegadas al asfalto).<br /><br />En el Bukowski Club te recibe Carlos Salem con su pañuelo negro en la cabeza a lo escritor maldito, y si traes aspiraciones de escritor tú también --maldito o no, ya se sabe que no todos valemos, ni tenemos nariz burroughsiana--, te apunta en una lista con los demás. Luego te subes a un atril de piernas de mujer con medias de rejilla y te pegas al micrófono, y lees, y todo el mudno te escucha, y cuando terminas hasta te aplauden sinceramente.<br /><br />Esta foto un poco fantasmal es lo mejor que pudo hacer ayer mi teléfono móvil. Steve Redwood leía una historia sobre los <span style="font-style: italic;">colgantes</span> y el hombre en el Paraíso.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://farm4.static.flickr.com/3130/2732650738_d1b690e78a_o.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px;" src="http://farm4.static.flickr.com/3130/2732650738_d1b690e78a_o.jpg" alt="" border="0" /></a><br /></div><div style="text-align: justify;">Anoche Carlos Salem también leyó, un cuento sobre los taburetes malditos de un bar de Malasaña. Una no puede evitar preguntarse en cuál estuvo sentada y, dado que me han entrado ganas de volver, me da que fue en el de la adicción. Muy de Hank, por otra parte.</div>Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-14375691897306945412008-07-19T18:36:00.003+02:002008-07-19T18:43:14.511+02:00Desde lejos<center><a style="left: 0px ! important; top: 15px ! important;" title="Block this object with Adblock Plus" class="abp-objtab-019822093708226263 visible" href="http://www.youtube.com/v/97hRxWN08q8&hl=en&fs=1"></a><a style="left: 348px ! important; top: 0px ! important;" title="Block this object with Adblock Plus" class="abp-objtab-019822093708226263 visible" href="http://www.youtube.com/v/97hRxWN08q8&hl=en&fs=1"></a><object height="325" width="400"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/97hRxWN08q8&hl=en&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><embed src="http://www.youtube.com/v/97hRxWN08q8&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" height="325" width="400"></embed></object></center><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">Somos nosotros. Parece increíble, parece un montaje con bolas de papel maché y una cámara de vídeo de esas de Súper 8, vetustas. Pero no. Esa bolita parda que pasa casi como una exhalación es la Luna (en mayúsculas, porque es la única que tenemos, si es que la podemos llamar nuestra).<br /><br />O, mejor que decir que somos nosotros, podemos decir que es ella. La Tierra. Porque a nosotros es imposible vernos desde esa distancia. Ni siquiera adivinarnos. Y haciendo zoom nosotros mismos hacia atrás, de pronto nos volvemos tan diminutos que abruma. Todo en medio de la oscuridad y del silencio más absoluto del espacio exterior.<br /><br />Una lección de perspectiva.<br /></div>Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5665296488399225306.post-86948096906473512432008-07-08T12:05:00.005+02:002008-07-08T17:38:11.138+02:00Sin título<div style="text-align: justify;">Qué difícil es buscar un buen título. Una, dos, tres, siete palabras que expresen una idea (o varias, como en este caso).<br /></div><br />Patitos de goma.<br />El arte de cruzar la pierna.<br />El camaleón en la hoja de acero.<br />Fibras plastificadas.<br />El futuro de las selvas y los polos.<br />Monóxido de sol.<br />Teoría de todo.<br />Rasgar la seda.<br />Intersticios.<br />La destrucción de Babilonia.<br />Un vaso de agua, por favor.<br /><br /><div style="text-align: justify;">Si siguiera, podría escribir títulos de aquí al infinito. Es una manía de tantas (y los anoto, los anoto todos en una estupenda hoja Excel preparada a propósito para ello y titulada, valga la redundancia, "títulos sin más propósito"; y a veces me gusta más titular que escribir <span style="font-style: italic;">la chicha</span>, y juntar títulos y hacer de ellos una colección de cuentos; o estudiar qué título es más de novela que de cuento, o incluso de poema).<br /><br />Suelo empezar algo con un título ya en mente, y es raro que acabe cambiándolo. Si empiezo y no hay título, malo. Quiere decir que me va a costar mucho encontrarlo. Como esta vez.<br /><br />Sin embargo, ya tengo cita inicial. En realidad, son dos, precisamente porque creo que las dos vienen muy al caso (o a los casos, que son ocho, y combinan bastante bien unos con otros, en mi opinión):<br /><br /><blockquote>Si uno mira algo durante mucho tiempo,<br />los ojos se le vuelven del color de lo que mira.<br /><br />David Foster Wallace, <span style="font-style: italic;">La niña del pelo raro</span><br /><br /><br />You can't always get what you want<br />You can't always get what you want<br />You can't always get what you want<br />But if you try sometimes you might find<br />You get what you need<br /><br />The Rolling Stones, <span style="font-style: italic;">You can’t always get what you want </span></blockquote><br /><br /></div>Paulahttp://www.blogger.com/profile/10371004256795416627noreply@blogger.com2