Bach puede salvar al mundo (ya lo sabía yo)

En la última película del pétreo Keanu Reeves (pétreo por su inexpresividad, con lo que este último papel le viene al dedillo) hay una escena en la que el extraterrestre ejecutor de la sentencia de muerte contra la Humanidad que interpreta está en casa de un premio Nobel (curioso: debe ser la primera vez que veo a John Cleese en un papel serio).

Los dos, Keanu y el premio Nobel, están en el estudio de este último mirando unas ecuaciones en una pizarra, y de fondo suena la música de las "Variaciones Goldberg" de Johann Sebastian Bach. Concretamente, el aria y la primera variación.

Keanu se queda mirando al altavoz y algo de expresividad, de emoción, se filtra a través de esa máscara que tiene por cara. Jennifer Connelly dice: "Es Bach", y Keanu contesta algo así como "Es muy bonito" (no recuerdo las palabras exactas).

Diríase que ese es justo el momento en el que Keanu (que parece también él un poco extraterrestre al andar, con ese traje de James Bond que no se le arruga ni una miajilla) decide que no va a exterminar a la Humanidad. Que solo por Bach merece la pena dejarnos vivir a a todos nosotros, panda de impresentables.

Qué bonito, me entran ganas de decir. Será porque halaga mis preferencias, pero ese detalle me gustó. Y eso que la versión de las "Variaciones" que sonaba no era LA versión de las "Variaciones" --por supuesto, me refiero a cualquiera de las dos versiones que grabó Glenn Gould, la de 1955 o la de 1981, distintas pero únicas en su especie.

Ya sabía yo que Bach tiene poderes. Volvamos a poner las "Variaciones Goldberg", a ver si de pronto se genera ante mí un saco lleno de billetes (ya que no me ha tocado ni el reintegro...) je je:

El binomio fantástico

Por alguna razón curiosa de la naturaleza, el bochorno de agosto, o la lluvia de Perseidas, este verano me ha dado por Bach y Debussy. Pero no cualquier Bach y Debussy, sino por el Preludio de la Suite Inglesa nº2 BWV 807 y el Claro de Luna.

Vete a saber de dónde viene esa combinación. Quizá del armario donde guardo las partituras, amontonados unos popes de la música encima de otros, cogiendo polvo durante la mayor parte del año y dándose codazos mutuamente para sobrevivir al encierro, hasta que llega el solsticio de verano, a mí se me encienden los dedos con rayos X como a Supermán y me entran ganas de pulsar teclas en blanco y negro.

Vete a saber de dónde saqué yo a Debussy, porque a Bach siempre acabo volviendo como Nietzsche a la locura. Pero hacía unos mil trescientos años y dos semanas que no tocaba esa suite. Y qué decir de Debussy, con quien hice mis pinitos cuando estudiaba y a quien no he sido capaz de volver a poner cabeza en todos estos años, quizá porque es demasiado sutil y yo tengo muy poca paciencia (ay, esa cathédrale engloutie).

Así que las tardes de los calambres en los dedos me siento en la banqueta mal ajustada (se inclina más de un lado que de otro), quito el fieltro rojo y empiezo con una conversación ligera con Johann Sebastian, que es tan culto y tan intelectual, siempre en su sitio, como un buen caballero barroco:



(Lo digo, no puedo evitarlo: no me gusta nada cómo pone las manos este Ivo Pogorelich, cómo acelera por la sola razón de acelerar, como si dijera: nena, este soy yo, mírame)

Y al rato, cuando ya he tenido suficiente charla matemática, hago una visita al bueno de Claude, que a primera vista puede parecer antipático pero, en el fondo, solo es tímido, y tiene esos ojos tan dulces:



(Esta versión no está mal, pero la luz de la luna parece ser muy popular entre los youtuberos y a Arturo Benedetti Michelangeli se lo han dejado arrinconado en una esquinita).

Ya veremos si el otoño me sorprende con estas dos piezas en mi repertorio. Si vencen a las siestas, a las olimpiadas, si pueden más que la segunda temporada de Dexter o que las historias recalcitrantes con título en lenguas muertas y basadas en ilustraciones de M.C. Escher (esto requiere explicación, pero es tarde y todavía no he cenado).

Veremos.

En las tripas de "La ofrenda musical"

Como se cuenta en "El cantor y el rey de Prusia", Johann Sebastian Bach escribió "La ofrenda musical" en 1747 como respuesta a un reto del rey Federico II el Grande de Prusia. El rey propuso un tema sobre el que realizar improvisaciones, y Bach le devolvió dos ricercares (forma antigua de la fuga, basada en la imitación y el contrapunto), así, en el momento. Después, de regreso a su hogar de Leipzig, siguió trabajando en el thema regium y compuso esta obra, que envió al rey con una dedicatoria juguetona (junten las iniciales):

Regis Iussu Cantio Et Reliqua Canonica Arte Resoluta

He aquí el thema regium o tema real, compuesto por Federico el Grande para retar a Johann Sebastian Bach y hacerle mostrar sus cartas (con un click se ve más grande):


Es el comienzo del Ricercare a tres (voces) que puede verse y escucharse aquí.

La instrumentación de la obra no fue anotada por Bach, sin embargo, y tampoco hay una indicación clara sobre en qué orden deberían interpretarse las piezas (dos ricercares, una sonata en trío, diez canónes). Mientras los dos ricercares fueron improvisados por Bach durante su visita a la corte del rey, los diez cánones y la sonata en trío que completan la obra los compuso a su regreso a Leipzig.

En particular, los cánones explotan el thema regium de las formas más diversas. Por ejemplo, el primer canon es llamado cancrizans porque repite el thema regium en la segunda voz empezando del final al principio, mientras que la primera voz lo hace en el sentido original:


Podéis verlo y escucharlo aquí interpretado por dos violinistas. El thema regium se reconoce fácilmente; la versión al revés, aunque se oye, es más difícil de reconocer si no se lee la partitura.

Otro de los cánones es el llamado Canon perpetuus super thema regium, que no posee un final conclusivo, sino que podría estar repitiéndose y repitiéndose de aquí al fin del mundo:


En este vídeo lo repiten solo un ratito, tres voces (el tema en el violín, la primera voz del canon en la flauta y la segunda en el chelo). Se nota que el final es un poco abrupto, como si hubieran parado de tocar de pronto para irse a tomar café, o algo así.

Parece que Bach se hubiera querido divertir componiendo estos cánones (no había ni videojuegos ni sudokus en la época). Son como pequeñas trampas para el rey, que se enorgullecía de sus conocimientos musicales, y que debió pasar un buen rato descifrando la copia de la obra que le envió Bach. Por ejemplo el Canon quaerendo invenietis (busca y encontrarás) es un canon "enigmático" cuyo antecedente está escrito en la partitura, pero no el consecuente (siguiente voz que interviene para formar el canon) ni el lugar en el que éste aparece --por lo tanto, los músicos deben "adivinarlo".



La única pieza que tiene instrumentación anotada por Bach es la sonata en trío (flauta, violín y bajo continuo, que en la época era realizado por un instrumento de teclado y un chelo). Puede que la flauta fuera un homenaje intencionado a Federico el Grande, que era él mismo un buen intérprete de este instrumento. En las grabaciones y conciertos, esta pieza suele interpretarse al final. Pero no creáis que nos hemos librado del thema regium, porque también está en la sonata, en todas partes, como muestra de que con muy poco se puede hacer mucho, sobre todo si uno es Johann Sebastian Bach.

Sonata en trío:
I. Largo
II. Allegro
III. Andante
IV. Allegro